Odas a Beance (i sin.)

 

Ningún colchonero ha capitonado con su aguja de plomo este poema, carece de esos “encajes” ex profeso... Es un puro dar vueltas como esos perritos que se quieren morder la cola en urobórico, frenético, absurdo ritual… Puro girar rizomático derviche que declara por contraposiciones esa Hiancia a quien rindo mi vacío homenaje in-sufi-Siente, ya que aquí, no hay nadie…

 

 

Odas a Beance (i sin.)

¿Y que sería de mí sin esta silla vacía

Que me antecede y donde vacila balbucea toda esa carne mía trémula

Y que sería de ella sin la ociosa des-ocupada vereda que la sostiene y abriga?

 

¿Y que sería del pluralismo de las infusiones del té de mi sed tu sed

Las papilas gustativas las entrañas y todo todo lo demás sin ese abismo

Boquiabierto abúlico pálido plagado de vacíos del pocillo de café

Que no es todo porcelana o plástico o yo qué sé!!?

 

¿Y que sería de ese perro vagabundo rengo solitario hambriento

Y de mi y de ti y los colectivos y las hojas y los papeles sucios que deambulan

Los encapuchados los enforrados en abrigos que transeuntan sin ese vacío

De la calle que aspira amenaza ausenta en su ronquido siniestro?

 

¿Y que sería de toda mi sangre y de tu sangre sin el hueco de las venosidades

Sin el agujero de las concavidades en el centro mismo de mi corazón

Que es puro músculo rodeando herida rajadura donde canta el amor?

¿Qué sería de esa voz sin la fosa hendidura de la garganta y su pavor

Sin el vacío del útero cósmico mínimo que sería del niño y del mimo sin el silencio

Sin el espacio en audiencia sin la cloquea vacía sin el pabellón de la oreja?

 

 

“El amor se hace plenamente presente en el instante mismo de la ausencia del amado

Y se vive más intensamente la vida en el suspiro último liberado

Como verdadero el abrazo cuando nuestros cuerpos fueron paredes del acantilado

Donde caían todos los intentos de mantenernos lado a lado”

 

 

¿Qué sería de los poetas sin el papel vacío las horas vacías las madrugadas idas

Las nostalgias sin los vacíos de las despedidas las esperanzas sin los futuros ociosos

Que sería sin la orfandad de mis manos vacías de mi boca vacía que no alcanza

Para llenar el vacío de tu ausencia arrepentida perimida soñolienta que tirita

En los bordes gélidos infranqueables abismales de mi cama llena de nada?

 

¿Qué seria de los ojos de buey sin los vacíos y de las cargas sin las bodegas

y de las aguas sin los causes de los cirujas sin las puertas y de la joyerías sin los escaparates

De los mingitorios que sería? ¿De los desvanes y las alacenas y los andurriales

Y los casilleros que no dejarían paso a las reinas y los caballeros sin princesa

Y de los trabajadores sin las vacantes y de los pasajes sin las ventanillas?

 

Nadie te nombra ni te alaba nadie te ensalza ni desea y es que no habría

Nada habría ni deseo o ansiedades o neurosis o riqueza o Borges o Lacanes

Sin esta mancha sin sustancia sin este vértice sin ángulos ni angustia habría ni nada que valdría

Eres la diadema ausente el punto enigmático imposible la nada de la nada misma

Lo que a todos se nos escapa de quien nada escapa de lo que ninguna filosofía trata

 

Lo único permanente en todo presente en ausencia y carencia

En divinidad sin punto sin inicio sin piel toda nada exultante

Sombra de todo madre de todo certeza sublime de toda paranoia

Incorpóreo intratable intransigente intragable ¡in-significante!.

Fernando Álvarez  17 de julio de 2010