Bukowski y Kosteki casi un anagrama, porqué se juntaron en mis versos es todavía un misterio, ya que de ellos dos, sino fuera por mi propia prosa antojadiza; yo sabría muy poco... Se me ocurre que fue designio de la "letra", una mera cuestión de metonimia desbocada y homofonía encaraginada; sin embargo parece haber algo más... La Muerte es antojadiza y enigmática como La Mujer, a ellas, solo las merodea la poesía... p-oesías p-oetas p-iqueteros.... (o acerca del "cómo reducir lo irreductible")
Buko(w)s(te)ki
Frente al rostro sin ojos
con el alambre de púas del humo
besándote el cuello en gesto prensil.
O esa tarde, en la estación Avellaneda…
O cuando la luz de stop te sorprende
agigantándose ya dentro de tu pupila…
Con las velas entregadas
desplegadas al Silencio que todo lo devora
empequeñeciendo, aplastando, difuminando...
Cuando ya no es el gato el que viene hacia ti.
Frente, al lado, arriba o debajo de Ella
somos eunucos: cenizas mudas…
Ellas también.
¡¿Para que la guerra si ya todos hemos perdido?!
Antes o después hemos muerto
aquí y allá todos los días un poco:
tanta euforia y conjuro, tanto aturdirse
en pancartas y marchas, tanto acero y sangre
frente a lo que nos hace irreductiblemente iguales:
El "Ser para la nada" y que hemos reducido
al Nada para ser!
Mejor seria deponer orgullos,
palabras, posturas, fronteras
e intereses punitorios…
Y como perros abandonados en la calle
tan solo mirarnos!
Quedar frente a frente
hocico contra hocico
con el rabo entre las patas…
Echar mano a la poca compasión que nos quede
(si es que a alguien le queda)
mirarnos a los ojos y lamer mutuamente
lo verdaderamente humano:
nuestra herida de sabernos
¡tan absurdos!
Fernando Alvarez 25-Oct-2009
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